Pan con vino, agua y azúcar.
No sé si es un sabor, una textura,
un tiempo, un lugar,
o mi abuela.
Aquellas meriendas de muy joven
alegraban la penumbra de esas horas
en el comedor de su casa.
Mucho mejor que el pan con chocolate,
o el pan con tomate.
Nada que ver, era pan con vino!
Ahora no es lo mismo
ni el pan con vino de ayer
ni los chupitos de hoy.
Era otro tiempo, otro lugar.
Y sobre todo, era mi abuela.
La flor nace una mañana de primavera.
El fruto madura un mediodía de verano.
Las hojas caen una tarde de otoño.
Almendros desnudos una noche de invierno.
El año renace,
los días mueren.
¿Dónde queda la vida?
¿En los años o en los días?
Poesía
Descienden las nubes
en espacios infinitos
luciérnaga oscura
Era niña
y parecía haber leído Anna Karenina.
Parecía albergar todas las edades,
haber absorbido la luna y el sol.
Vestía bohemia entre los diez y los cincuenta,
calzaba abarcas moteadas,
pelo rubio distraído.
Añoranza de mundos en su mirada,
tenía la pausa de los mayores,
el juego de su edad.
Parecía haber renacido
y haber muerto.
Su ser reflejaba saber
lo que sólo estos alcanzan conocer.
Blog de Poesia de Jordi Querol 