tiempo
Cuando la tierra está arada,
y tienes que arar la tierra.
Planear sobre la ladera soleada.
Prender la pluma cuando
ya fluye su tinta.
Descubrir los secretos que ya sabías.
Atravesar de nuevo
el puente del antes al ahora.
Ver tu semblante desde ayer.
Cuando el tiempo se reproduce
y se conoce a sí mismo,
la mano que escribe cree
reproducir el destino.
Ahora que lo escribo
sé que ya estaba escrito.
Tus ojos inyectados de vida prestada
desafían con su sentida belleza
almendrada el tiempo feroz.
La gravedad engulle sin piedad
todo lo que es superfluo.
Solo quedan las horas para lo eterno.
Tu maleta de viaje únicamente
admite recuerdos imborrables.
Luces sagradas de momentos
donde todo se detiene,
nada queda a su márgen,
nada resiste la voracidad
de lo intrascendente.
La vida muere un día
y un día muere el tiempo.
Sin tiempo sobrevive lo eterno,
nuestros momentos donde
todo se detuvo.
Mañana luminosa,
Los plataneros altos,
visten la plaza
en hojas verdes.
Hojas inmóviles
secuestran el tiempo.
El aire y las horas
adormecen frágiles
y a la vez petreos.
Los brazos levantan
sus manos al cielo
implorando que el tiempo
pierda su devenir
y la eternidad se instale
en los rítmicos corazones.
Morir sin tiempo,
tiempo inmortal.
Muro blanco, muro tierra.
De un tiempo que pasa
y perdura sólido.
Esa esplanada y ese sol
que ilumina el polvo.
Pueblo intemporal,
piedras eternas.
El graznido paraliza la brisa.
El aire respira lento
con lamento.
Parado, ilusorio,
sombra traslúcida.
El tiempo teme su derrota,
pero ésta nunca llega.
Del trabajo lógico,
con algo de intuición,
rigor, estancamiento.
A las notas del sentimiento,
el clarinete expresivo.
La banda de viento, el grupo,
la exhuberancia musical.
La pintura, los ojos del alma,
materia, trazo, color.
La poesia, la palabra,
la comprensión, el diálogo,
la comunicación.
El otro, compartir, relación.
Blog de Poesia de Jordi Querol 