Muro blanco, muro tierra.
De un tiempo que pasa
y perdura sólido.
Esa esplanada y ese sol
que ilumina el polvo.
Pueblo intemporal,
piedras eternas.
El graznido paraliza la brisa.
El aire respira lento
con lamento.
Parado, ilusorio,
sombra traslúcida.
El tiempo teme su derrota,
pero ésta nunca llega.
Blog de Poesia de Jordi Querol 