La Naturaleza es bella,
nos cautiva y nos sorprende.
Porqué no entendemos su verdad,
porqué no sentimos su bondad.
El Arte es Naturaleza manipulada
por el consciente y el inconsciente.
El inconsciente llega más allá,
más allá está el creador de la Naturaleza.
Los pasos pisan hojas muertas,
calendarios caídos de los árboles en otoño,
éstas alimentan la raíz,
la raíz al árbol,
el árbol las hojas,
las hojas caen en otoño.
Pisan los pasos calendarios del mañana.
Los pensamientos giran la ruleta en medio del páramo.
Alguien ha apostado a un número por mí.
De todas maneras ganará la banca.
Que un rayo de luz fulmine la ruleta
y la convierta en brújula.
Ja no té pi.
Les botigues comencen a tancar al migdia.
La pluja reposa al terra.
Tot es mou sense presses,
com ordenant un trencaclosques.
Tot esdevé pausat,
els cotxes, els vianants, les fulles dels arbres.
No hi ha ombres,
sols una llum grisa que ho anivella tot.
No es respira cap desig, cap angoixa,
tot sembla talment perfecte,
o talment semblem robots.
Blog de Poesia de Jordi Querol 