Dicen
Dicen que los poetas
saben alguna cosa de la vida.
Sin embargo en el desierto
las dunas cambian con el viento,
la arena vuela hacia las nubes altas
y en el inconsciente se depositan
los granos, todos iguales,
todos diferentes.
Dicen
Dicen que los poetas
saben alguna cosa de la vida.
Sin embargo en el desierto
las dunas cambian con el viento,
la arena vuela hacia las nubes altas
y en el inconsciente se depositan
los granos, todos iguales,
todos diferentes.
No existeix el poeta,
tan sols la poesia.
La poesia no es crea,
es trau a la llum.
Somnis de poeta.
La meva petita llum
sigui més gran a casa teva.
Que les meves intuicions
facin arrel al teu jardí.
Sóc tan limitat com qualsevol altre.
Però dins la meva bogeria
vull que la poesia inspiri i expiri,
la teva respiració.
Que les paraules es facin teves,
toquin una corda que resoni
en un tot que ja sabies
però estava sumergit
per la vida obstinada.
Però no sóc res,
potser una ferida tendra,
només sóc una mica per allò
que de fet m’ha donat a mi la poesia.