Els símbols s’apoderen de les persones,
i les deixen despullades de raonaments.
La pròpia tirania per no perdre
una identitat de vegades malaltissa.
Símbols com espases sense cor,
on val molt més el símbol defensat
irracionalment que allò que representa.
On un mateix símbol llueix modificat
per cada persona.
Fora de les taules de negociacions.
Quan mires la Moreneta, a ulls veients,
el seu esguard sembla parlar-te,
dient-te alguna cosa que de fet,
ets tu qui la diu en rebre la seva imatge.
Una humanitat de dona modesta,
dona pas a una dignitat majestàtica.
Un punt de imponent
severitat i seriositat suavitzada
per una tendra bondat i compassió.
Té la saviesa de les proporcions justes.
En mirar-la la seva morenor és llum,
i el nostre interior menys fosc.
Esvelta, Mare santa,
acull a la seva falda el Fill salvador.
Rosa d’abril, Morena de la serra…
Esta noche,
el reloj descansa en la mesilla,
marca horas sepulcrales o sacras.
el silencio opaco, como una mampara
aleja la vida de los quehaceres.
Queda la esencia de ser y estar,
desnuda, desposeida de artificio.
No hay nadie más que uno mismo
para responder las preguntas
que habitan, semiescondidas
entre la piel y la carne, tan sólo
quizá algún chatbot de IA
(insuficiencia algorítmica) o las redes sociales. Pero no quiero sumar más
sordidez a la soledad.
Prefiero sentir, y describir.
Cojo el móvil, escribo esto.
Después de expresarme a mi mismo,
me quedo sereno, en reposo, me duermo.
Escribo me duermo.
S’enfila el tronc del terra,
com enroscant-se a l’aire.
Serp de vint caps,
les seves branques reposen
en un reixat horitzontal,
que fa de tendal del bar.
A l’hivern sembla ben morta,
el tronc és obert i assecat,
però a la primavera les branques
donen fulles de verda vida
omplint la terrassa d’ombra.
Vinya sense podar, raïmera,
que a l’estiu dona el fruït del vi,
que jo prenc contemplatiu al bar
gaudint de la seva vital exuberància.
Manantial a la vorera del barri
de ciment, escaldat pel sol insolent.
Es poner con el pincel
un trozo de materia iluminada
en el lienzo.
Sustituír mundo y luz con pintura,
oleo, trementina y pigmento.
Un mundo subjetivo, la mirada
es el alma del pincel, este
acaricia los colores en la paleta,
los junta, hasta que un impulso
lo nombra, es este.
La espatula hace el trabajo grueso,
el fino los pinceles.
El caballete sujeta el lienzo,
el taburete el trasero,
las manos paleta y pincel.
Los ojos miran el original,
la paleta y el pincel, el cuadro,
el original, y la punta del pincel
sobre el lienzo, y luego otro impulso,
se ejecuta el trazo.
No se sabe bien si pintan los ojos,
la mano o el pincel,
la mirada del artista o incluso
la casualidad.
Todo ello lo da la maestría del arte,
el genio interno o la inspiración.
Realismo, interpretación e imaginación.
Obteniendo el color en la paleta,
en el pincel, en el lienzo
o creando un efecto visual.
Anda! y el dibujo.
Blog de Poesia de Jordi Querol 