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Meva/Teva

Anima

Ese poema

Ese poema tuyo que no leí,

tampoco las generaciones

lo conocieron. Se perdió en una

libreta con tus muebles

en un trastero alquilado,

con los años alguien debió vaciarlo.

Habias encontrado en tí,

a través de él, una razón 

y unas palabras para

reposar la incertidumbre

y el desasosiego en un cuenco

sagrado adornado con ramas de laurel.

Era el poema que ansiabas leer

y nació de tu mano  cansada y tenaz.

Ahora, desaparecido, susurra

con el viento en los valles y las montañas,

buscando alguien que sepa escuchar

y en quien depositar tu modesta llama

en la estrecha vela del mañana.

Poma

De la pomera aflora un poema del temps,

del poemari es desprèn una poma madura.

Com una llavor desenvolupada.

Deseos en blanco y negro

Acertar con el arco

en el corazón y la palabra escrita.

Ambos cuelgan del cielo

al vaivén de los vientos.

La flecha vuela y vuela

y vuela y vuela y vuela y.

El poema perfecte

Per a què un poema perfecte?

Grans paraules, un «poema perfecte».

Tan sols un poema honest.

Si ens permet travessar un pont,

o desfer un núvol, o empenyent-lo

arribem a una balma, on els trons

retronen, però ens serveix d’aixopluc.

O ens escalfa els peus en una nit d’hivern.

O potser veiem el blau més blau,

o al contradir-nos ens obliga a trobar

una veritat més ferma.

Si ens dóna un gram d’esperança

o una empenta grollera cap endevant.

Si no ens diu res, però unaltra si.

O si més no, ens fa companyia

com un mussol atent i silenciós,

a les nits, estirats al llit, amb el llibre a la mà.

No és suficient?

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